Bal de maux
Qui se soucie de ça ?
Qui va lire ces mots ?
Personne d'autre que moi,
Fera cas de ce flot.
Un océan d'images,
Une mer de pensées,
Toute entière, une page,
Une symphonie d'idées.
Cela ne sert à rien,
Et quelle perte de temps !
Assurément, j'en conviens,
Écrire, est effrayant !
Pourquoi poser ainsi,
Des mots infignifiants?
Alors qu'il me suffit,
D'y penser, simplement ?
J'imagine un lecteur,
Improbable, c'est certain.
Une personne, sans peur,.
Qui y verrait du lien.
Ma musique serait belle,
Mon voyage, charmant,
Et mes mots essentiels,
L'aideraient, face au vent.
Mais je suis pourtant seule,
À danser sur mes vers,
La mer est le linceul.
De mes cris de la terre.
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