Saint-Yves
Papa vient de rentrer,
Il était en colère,
S'en est prit à ma mère,
En train de cuisiner.
Il a fait froid hier,
Le seigle n'a pas pris,
Et on manque d'outils,
Pour cultiver la terre.
Ça ira mieux demain,
Il est bien fatigué,
D'avoir autant usé,
La paume de ses mains.
Dimanche après la messe,
On ira jouer au puits,
On mangera la vie,
Pour chasser la tristesse.
Saint-Yves de Bubry,
Jamais je n'oublierai,
La guerre qui passait,
Et mon mal du pays.
Pour G. Guégan
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